назад

На прирушке

В мире скука, а у нас пирушка,

Честь по чести дольный стол накрыт.

На одном конце палит Царь-пушка,

На другом Царь-колокол гремит.

Поднимите, дьяволы, стаканы

Выше свеч и белых облаков!

Не про нас ли говорят курганы

И тоскуют сорок сороков?

То не сизы соколы слетались,

То встречались наши хрустали.

В честь встречались, в почесть расставались,

Мед и пиво по усам текли.

Все имело место или дело,

Даже время Страшного суда.

Не в твою ли душу залетела

Снулая падучая звезда?

И не ты ли посреди пирушки

Пал лицом на стол, зело разбит?

На слухах ни пушки, ни хлопушки,

Даже колокольчик не звенит.

А когда превечный гром ударил,

Вскинул ты, не открывая глаз,

Голову, стакан рукой нашарил

И хватил во сне, благословясь.

Может, Бог тебя во сне приветил

Или черт поставил свой рожон?

Страшный суд проспал и не заметил…

Вот что значит богатырский сон!

Мы такие версты отмахали,

Догоняя свой последний час!

А про Страшный суд мы не слыхали.

Он прошел, но не дошел до нас.