Что делать нам с убитостью равнин, 
С протяжным голодом их чуда? 
Ведь то, что мы открытостью в них мним, 
Мы сами видим, засыпая, зрим, 
И все растет вопрос: куда они, откуда 
И не ползет ли медленно по ним 
Тот, о котором мы во сне кричим,-
Народов будущих Иуда?