Пройдет немного лет, и от моих усилий, 
От жизни, от всего, чем я когда-то был, 
Останется лишь горсть немой, холодной пыли, 
Останется лишь холм среди чужих могил. 
Мне кто-то жить велел, но по какому праву?.. 
И кто-то, не спросясь, зажег в груди моей 
Огонь бесцельных мук и влил в нее отраву 
Болезненной тоски, порока и страстей. 
Откройся, где же ты, палач неумолимый, 

Нет, сердце, замолчи… ни звука, ни движенья… 
Никто нам из небес не может отвечать, 
И отнято у нас святое право мщенья: 
Нам даже некого за муки — проклинать!