    
|
В библиотеке О, пожелтевшие листы
В стенах вечерних
библиотек,
Когда раздумья так
чисты,
А пыль пьянее, чем
наркотик!
Мне нынче труден мой
урок.
Куда от странной грезы
деться?
Я отыскал сейчас цветок
В процессе древнем
Жиль де Реца.
Изрезан сетью бледных
жил,
Сухой, но тайно
благовонный…
Его, наверно, положил
Сюда какой-нибудь
влюбленный.
Еще от алых женских
губ
Его пылали жарко щеки,
Но взор очей уже был
туп,
И мысли холодно-жестоки.
И, верно, дьявольская
страсть
В душе вставала, словно
пенье,
Что дар любви, цветок,
увясть
Был брошен в книге
преступленья.
И после, там, в тени
аркад,
В великолепьи ночи
дивной
Кого заметил тусклый
взгляд,
Чей крик но слышался
призывный?
Так много тайн хранит
любовь,
Так мучат старые
гробницы!
Мне ясно кажется, что
кровь
Пятнает многие страницы.
И терн сопутствует
венцу,
И бремя жизни — злое
бремя…
Но что до этого чтецу,
Неутомимому, как время!
Мои мечты… они чисты,
А ты, убийца дальний,
кто ты?!
О, пожелтевшие листы,
Шагреневые переплеты!
На главную |
