назад

Возвращение

Это на слабый стук, переболевший в нем,

окна вспыхнули разом предубежденным жаром,

и как будто сразу взлетел над крышей дом,

деревянную плоть оставляя задаром.

Где бы он ни был, тайно светила ему

золотая скоба от некрашеной двери,

а теперь он ждет, прогибая глазами тьму,

посвященный итогу в испуганной вере.

Ждет хотя бы ответа в конце пути,

позолочен по локоть как будто нексати

холодком скобы, зажатым в горсти,

на пределе надежды, близкой к утрате.

Выйдет мать на крыльцо, и в знакомом "Кто?"

отзовется облик в отпетом пальто,

отмелькавшем еще в довоенных зимах.

Грянет эхо обид, неутоленных, мнимых,

мутью повинных дней остепенясь в ничто.

Может, теперь и впрямь дело совсем табак,

блудный сын, говорят, возвращался не так:

несказанно, как дождь, не обученный плачу,

словно с долгов своих смог получить он сдачу

в виде воскресших дней - это такой пустяк.

Благословен, чей путь ясен и прост с утра,

кто не теряет затылком своим из виду

цель возвращенья и облаков номера

помнит среди примет, знавших его обиду!

Что воскресенье? - это такой зазор,

место, где места нет, что-то из тех укрытий,

что и ножны для рек или стойла для гор,

вырванных навсегда из череды событий.

Знать бы, в каком краю будет поставлен дом

тот же, каким он был при роковом уходе,

можно было б к нему перенести тайком

то, что растратить нельзя в нежити и свободе.