    
|
СтокгольмЗачем он мне снился,
смятенный, нестройный,
Рожденный из глубин
не наших времен,
Тот сон о Стокгольме,
такой беспокойный,
Такой уж почти и
нерадостный сон…
Быть может, был праздник,
не знаю наверно,
Но только все колокол,
колокол звал;
Как мощный орган,
потрясенный безмерно,
Весь город молился,
гудел, грохотал…
Стоял на горе я, как
будто народу
О чем-то хотел
проповедовать я,
И видел прозрачную
тихую воду,
Окрестные рощи, леса
и поля.
«О, Боже, — вскричал
я в тревоге, — что, если
Страна эта истинно
родина мне?
Не здесь ли любил я и
умер не здесь ли,
В зеленой и солнечной
этой стране?»
И понял, что я заблудился
навеки
В слепых переходах
пространств и времен,
А где-то струятся
родимые реки,
К которым мне путь
навсегда запрещен.
На главную |
