    
|
Памяти Б. Л. Пастернака
Разобрали
венки на веники,
На
полчасика погрустнели,
Как
гордимся мы, современники,
Что он
умер в своей постели!
И терзали
Шопена лабухи,
И
торжественно шло прощанье,
Он не
мылил петли в Елабуге,
И с ума
не сходил в Сучане!
Даже
киевские «письмэнники»
На поминки
его поспели,
Как
гордимся мы, современники,
Что он
умер в своей постели!
И не то
чтобы с чем-то за сорок,
Ровно
семьдесят — возраст смертный,
И не
просто какой-то пасынок,
Член
Литфонда — усопший сметный!
Ах,
осыпались лапы ёлочки,
Отзвенели
его метели...
До чего
ж мы гордимся, сволочи,
Что он
умер в своей постели!
«Мело,
мело, по всей земле, во все
пределы,
Свеча
горела на столе, свеча горела...»
Нет,
никакая не свеча,
Горела
люстра!
Очки на
морде палача
Сверкали
шустро!
А зал
зевал, а зал скучал –
Мели,
Емеля!
Ведь не
в тюрьму, и не в Сучан,
Не к
«высшей мере»!
И не к
терновому венцу
Колесованьем.
А как
поленом по лицу,
Голосованьем!
И кто-то,
спьяну, вопрошал:
«За
что? Кого там?»
И кто-то
жрал, и кто-то ржал
Над
анекдотом...
Мы не
забудем этот смех,
И эту
скуку!
Мы
поименно вспомним всех,
Кто
поднял руку!
«Гул
затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь
к дверному косяку...»
Вот и
смолкли клевета и споры,
Словно
взят у вечности отгул...
А над
гробом встали мародеры,
И несут
почетный ка-ра-ул!
На главную |
