назад

На цветочных часах

На цветочных часах паучка притаился отвес.

Время — день или нёдень — Купале как будто бы впору.

Отмотай от рулона кладбищенской глины отрез —

там копающий яму надеется выкопать гору.

Весь рассвет на кону — только пасмурным солнцем заспать

обещает молва неотпетые временем тыщи.

Глина глину пожрет, домовью или нави под стать.

Зарастет, но не нами, а сорной травой пепелище.

И не воду бы надо спускать с поводка, а вино,

претворяя обратно в ту воду, что смерть отмывает.

Но былье на сносях с поколеньем твоим заодно —

дно выходит из вод, но и берегом стать не желает.

Зарастет пепелище, и жертвой очнется земля,

сокрушенно позволив забыть о себе для другого,

наделяя собой, никого на себя не деля,

отпуская и длясь, чтобы видеться снова и снова.