назад

Где сорок сороков

В гранильном воздухе стальных новостроек

вдруг увидишь контур византийской розы -

старинный купол, литой, один из

сорока сороков с куста лепного,

перенесенного сюда, на север.

Он до сих пор пестуем речью.

Как под водой, пузырится воздух -

вся улица мреет в купольной давке,

как будто куст с сорока сороками  у

шел под воду степной Каялы,

и выдыхает гроздья маковок,

и омывается слезой чистой.

Широко разбрелись берега Каялы

до самых крайних рубежей державы

и переполнились водами Волги,

сплелись струи Дона с Амуром,

не преломились хребтом Урала,

как Млечный Путь, озаряя небо.

То, что стояло на оплеухах,

ненастной кровью кропило сердце,

не насыщаясь сгущенным гневом,

так и осталось стоять на отшибе -

и не гора шатается, а это

на горном склоне ковыль плещет.

Есть домовой у любой остановки,

есть проводник у каждого путника,

он - как стремление куста к росту,

себя явить и восполнить образ.

И если молния стоит как небо,

то, значит, небо ее помнит.

Один лучше, чем тысяча тысяч,

Но ведь и он из той же, как каждый,

Тысячи тысяч, с куста того же,

Что растет и ширится из его сердца.

Не поднимай душу чужую

Выше своих глаз, не теряй из виду.