назад

На новый год

Вооруженный четверней сезонов,

сияющих как ярусы ковчега,

всплывает год под шорохом кометы,

бросающей тигриные следы.

И мы вступаем на помост вседневный:

мы нижний ярус отведем для снега,

второй засеем, третий даст нам всходы,

а на последнем будем ждать плоды.

Он создан нами - помни - даже если

он сделан кое-как, то нет причины

в нем сомневаться, потому что эта

его постройка означает - жить.

Уже раздуты щеки ветродуя,

набрякли жилы ветровой машины,

будильник заведен на воскресенье,

чтоб ледяное солнце сокрушить.

Но больно видеть, что душа поката,

окружена экранами сплошными,

где что-то происходит подставное,

и ничего не видно из-за них.

Смерть подражает очертаньям жизни,

и речь в проказу вбита запятыми,

и непривычно видеть эти тени

от внутреннего солнца в нас самих.

А что, когда и я - всего лишь проблеск

глазного дна, куда своим коленом

так давит свет, что впору грызть запястья

и в пасти волка сердце находить?

Но вот зерно светлеет на ладони,

оно - ковчег с многооконным креном:

для каждой твари есть звезда и место.

Свежеет ветер - надо жизнь будить.