Поэт, у ног твоих волнуется, как море, 
Голодная толпа и ропщет, и грозит; 
Стучится робко в дверь беспомощное горе, 
И призрак нищеты в лицо тебе глядит, — 
А ты… изнеженный, больной и пресыщенный, 
Ты заперся на ключ от воплей и скорбей; 
Не начиная жить, ты, жизнью устрашенный, 
Бежал, закрыв глаза от мира и людей. 
Над книгой ты скорбел, ты плакал над собою, 
И, презирая труд, о подвигах мечтал, 
И, в праздности гордясь печалью мировою, 
Стенаньям гибнущих бесчувственно внимал. 
Играл ты, как дитя, в искусство и науку. 
В уютной комнате ты для голодных пел 
Свою развратную бессмысленную скуку 
И хлеб чужой, как вор, всю жизнь беспечно ел. 
Об истине кричал, но в истину не верил, 
И, чувства мнимого любуясь красотой, 
Как в зеркале актер любуется собой, — 
В слезах раскаянья ты лгал и лицемерил! 


Что мог бы ты сказать измученному миру? 
Кому свою печаль ничтожную поешь?.. 
Твой бесполезный стих — кощунственная ложь, — 
Разбей ненужную, бессмысленную лиру!.. 
С людьми ты не хотел бороться и страдать, 
Ни разу на мольбу ты не дал им ответа, 
И смеешь ты себя, безумец, называть 
Священным именем поэта!..