Иногда бывает так скучно, 
Что лучше бы на свет не смотреть, 
Как в подземном склепе, душно, 
И мысль одна: умереть! 


Может быть, России не будет, — 
Кто это понял до дна? 
Разве душа забудет, 
Разве забыть должна? 


И вдруг все меняется чудно, 
Сердце решает: «пусть!» 
И легко все, что было так трудно, 
И светла, как молитва, грусть. 


Кто сотрет главу Змия, — 
Знаю, веря, любя. 
Только из рук Господних, Россия, 
Только из них мы примем тебя!