Когда мозаик никнут травы 
И церковь гулкая пуста, 
Я в темноте, как змей лукавый, 
Влачусь к подножию Креста. 
Я пью монашескую нежность 
В сосредоточенных сердцах, 
Как кипариса безнадежность 
В неумолимых высотах. 
Люблю изогнутые брови 
И краску на лице Святых, 
И пятна золота и крови 
На теле статуй восковых. 
Быть может, только призрак плоти 
Обманывает нас в мечтах, 
Просвечивая меж лохмотий, 
И дышит в роковых страстях.