назад

Аисты

Вот вам, пожалуйста, 
первые краски заката, 
вечного аиста 
белые хлопья над хатой, 
старой пословицы 
словно хранящие цену: 
всё, мол, устроится, 
были бы аисты целы.
 
С неба ли звёздного 
в окна крадутся потёмки? 
Чем там до позднего 
заняты в этой хатёнке? 

Редко ли, 
часто ли,  
вправду ль о виденном судят?  
Крепко ли счастливы?  
Вовремя ль молоды люди?
 
Спросишь о прожитом, 
глянешь в глаза через силу: 
что, мол, встревожены? 
Аиста, мол, не хватило. 
Как, мол, без аиста? 
Вот и бедуешь в жилище, 
и спотыкаешься, 
и виноватого ищешь...
 
Дело не в старости. 
Это совсем про другое: 
были бы аисты 
белые 
над 
головою.