О, этот воздух, смутой пьяный, 
На черной площади Кремля. 
Качают шаткий "мир" смутьяны, 
Тревожно пахнут тополя. 
Соборов восковые лики, 
Колоколов дремучий лес, 
Как бы разбойник безъязыкий 
В стропилах каменных исчез. 
А в запечатанных соборах, 
Где и прохладно и темно, 
Как в нежных глиняных амфорах, 
Играет русское вино. 
Успенский, дивно округленный, 
Весь удивленье райских дуг, 
И Благовещенский, зеленый, 
И, мнится, заворкует вдруг. 
Архангельский и Воскресенья 
Просвечивают, как ладонь,-
Повсюду скрытое горенье, 
В кувшинах спрятанный огонь...