Назад

Смутное время

По деревням ходят деды, 
просят медные гроши. 
С полуночи лезут шведы, 
с юга - шпыни да шиши. 

А в колосьях преют зёрна, 
пахнет кладбищем земля. 
Поросли травою чёрной 
беспризорные поля. 

На дорогах стынут трупы. 
Пропадает богатырь. 
В очарованные трубы 
трубит матушка-Сибирь. 

На Литве звенят гитары. 
Тула точит топоры. 
На Дону живут татары. 
На Москве сидят воры. 

Льнёт к полячке русый рыцарь. 
Захмелела голова. 
На словах ты мастерица, 
вот на деле какова?.. 

Не кричит ночами петел, 
не румянится заря. 
Человечий пышный пепел 
гости возят за моря... 

Знать, с великого похмелья 
завязалась канитель: 
то ли плаха, то ли келья, 
то ли брачная постель. 

То ли к завтрему, быть может, 
воцарится новый тать... 
И никто нам не поможет. 
И не надо помогать. 

1947