    
|
Встреча В час утренний у Santa Margherita
Я повстречал ее.
Она стояла На мостике, спиной к перилам.
Пальцы На сером камне, точно лепестки,
Легко лежали.
Сжатые колени
Под белым платьем проступали слабо…
Она ждала. Кого?
В шестнадцать лет Кто грезится прекрасной англичанке
В Венеции? Не знаю — и не должно
Мне знать того.
Не для пустых догадок
Ту девушку припомнил я сегодня.
Она стояла, залитая солнцем,
Но мягкие поля панамской шляпы
Касались плеч приподнятых — и тенью
Прохладною лицо покрыли.
Синий И чистый взор лился оттуда, словно
Те воды свежие, что пробегают
По каменному ложу горной речки,
Певучие и быстрые…
Тогда-то Увидел я тот взор невыразимый,
Который нам, поэтам, суждено
Увидеть раз и после помнить вечно.
На миг один является пред нами
Он на земле, божественно вселяясь
В случайные лазурные глаза.
Но плещут в нем те пламенные бури,
Но вьются в нем те голубые вихри,
Которые потом звучали мне
В сиянье солнца, в плеске черных гондол,
В тени летучей голубя и в красной Струе вина.
И поздним вечером, когда я шел
К себе домой, о том же мне шептали
Певучие шаги венецианок,
И собственный мой шаг казался звонче,
Стремительней и легче. Ах, куда,
Куда в тот миг мое вспорхнуло сердце,
Когда тяжелый ключ с пружинным звоном
Я повернул в замке? И отчего,
Переступив порог сеней холодных,
Я в темноте у каменной цистерны Стоял так долго?
Ощупью взбираясь По лестнице, влюбленностью назвал я
Свое волненье.
Но теперь я знаю,
Что крепкого вина в тот день вкусил —
И чувствовал еще в своих устах
Его минутный вкус.
А вечный хмель Пришел потом.
На главную |
