Ваятель видел сон: дыханье затаив, 
Казалося, глядит он, жаждой истомленный, 
Как весь из мрамора, пустынно молчалив, 
Возносится хребет в лазури распаленной. 


На нем — ни ручейка, ни муравы зеленой; 
Но млеет и горит искрящийся отлив… 
Он им любуется, художник упоенный, 
Про жажду он забыл, и в муках он счастлив… 


Тоскующий певец, ни мира, ни свободы 
Себе ты вымолить не можешь у природы; 
Ее краса и блеск души не утолят. 


Но, стройных образов ваятель вдохновенный, 
И в муках перед ней восторгом ты объят: 
Она — бездушная, твой мрамор — драгоценный!